Was bleibt – wenn die Kindheit nur noch eine Erinnerung in mir ist?
Seit 30 Jahren lebe ich in der Wohnung meiner verstorbenen Großeltern, die zuvor fast 50 Jahre dort zu Hause waren. Meine Erinnerungen an sie und an damals sind allgegenwärtig und doch verschwimmen sie mehr und mehr. In meinem Wohnzimmerschrank bewahre ich mein Poesiealbum, Postkarten und alte Familienfotos, die ich wie einen Schatz in kleinen Kisten hüte und manchmal staunend und dann wieder lächelnd betrachte.
Ich tauche ein und beginne mich zu erinnern, gehe in einen Dialog mit der Gegenwart und der Vergangenheit und blicke in meiner Wohnung zwischen den Zeiten zurück auf meine Kindheit.
Alte Erinnerungen vermischen sich mit neuen und werden zu meiner Familiengeschichte.